Blues

Comme un virus, poison de mort

Le blues, ya, m’a jeté un sort

Qui chaque jour me met en transe

Depuis l’instant de ma naissance.

Qui donc me l’a communiqué?

C’est un mystère inexpliqué. 

Je ne connais pas la musique

Pour moi c’est un monde mystique.

Pourtant, quand driblent les accords

Sous des doigts vifs couverts de cors.

Des magiciens de la guitare

Je perds le nord et je m’effare.

Les notes bleues sont des démons

Qui s’immiscent jusqu’au tréfonds

De nos tripes et de nos âmes,

Goulues comme bouches de femmes.

Il n’y a guère de douleur

De grand chagrin ou de malheur

Qu’un refrain de blues n’apaise

Et que notre angoisse ne taise.

Marcel Chabot, décembre 2022